Por fin respirar

Es pasar por las nubes y extasiarme con el aroma del viento, encontrar en mi vuelo cómplices y estrellas brillantes. Es fluir en perfección con el universo, dejarme llevar, caer de espalda al vacío y flotar sin temor en los brazos de la noche. Es divisar el horizonte bañado de sueños y tomar una pausa larga que no pregunta por mañana. Es sonreír con alegría y ponerle la cara al presente, es saborear los besos y llevarlos impregnados en la frente sin pedirle permiso al amor, sin prisa y sin temor. Es entregarse al momento sin pedir nada y recibir a cambio la paz y la fe, las ganas de creer y respirar, por fin respirar.

Mientras haya vida en el aire

Y me atrevo a navegar en aguas claras, yo, un habitante de sombras, un pariente cercano del submundo. Y me transformo en sonrisas, yo, un portavoz del reino lúgubre de las sombras. Y me derramo en elogios, yo, quien encuentra en al acido un néctar con matices digestivos. Probando el abismo de las multitudes, un taciturno errante que deambula con mirada tierna entre los reinos de las voces sin alma, de las almas sin fuego, de las gargantas sin eco. Tomo nota en cada esquina vacía y le reprocho a la amnesia de mi corazón mis tropiezos itinerantes, mis suspiros acallados. Soy la misma bestia, con mas pasos y menos palabras, soy un agujero de luz en el cuarto vacío del eterno silencio, donde las pelusas del tiempo no se asientan, mientras haya vida en el aire.

No hay prisa

Vienen y van los episodios de la vida, los seres desfilan, los sentimientos se cuelan, los años facturan, los apetitos se calman, las batallas se pierden o se ganan, las raíces se entierran, los atardeceres se apagan, las madrugadas se encienden, la piel se quema, las palabras se escriben, las canciones brotan, las risas se enternecen, los besos se aprecian, los atajos se evitan, las mentiras se delatan y el corazón se ensancha. Todo mientras el tic tac infalible del verdugo del tiempo pretende dictar las escenas de nuestra vida en su ritual mecánico de aniquilación progresiva. No hay prisa que valga lo que una vida, lo que un sueño, lo que un amor.

Dos mundos

Entre los dos mundos de siempre, entre el terror y la fantasía, entre el odio y el amor, entra el llanto y la risa, del frenesí a la calma pura, entre dar todo y quererlo todo, entre mendigar y dar limosna. Como religión por los dos extremos, entre amar el amor  y odiar el amor, con una mano me ata la irreverencia, con la otra me ata el corazón. Con mi estandarte tambaleante en el pecho, con un tatuaje de coraje en el cuello, temiéndole a todo, enfrentándome a todo. Cataclismo interno de dos polos que, como en un imán, crean la fuerza perfecta, la sensualidad de dos pieles que jamás se tocan pero acceden a rozarse en exquisita armonía por lo que les resta de eternidad. Ese yin-yang, ese bien y ese mal. Las palabras describen a tropezones la complejidad de un alma y más cuando tal vez no exista eco en los oídos blandos, menos cuando ni son leídas, tal vez son gritos de un silencio, terapias de resacas perdidas. Siempre será mejor así, hay voces fuertes que solo hablan y no dicen nada, hay opiniones aprendidas y sociedades que gritan justicia estando aun dormidas. Hay tanta claridad que duele, hay tanta oscuridad que engaña, hay ayer, hay presente y espero también haya mañana.

Un momento perfecto

El sabor de un beso que se materializa en tu boca, el aroma del café colándose lento, mi canción favorita invadiendo el espacio con un manto etéreo de dulzura. La luz del sol atravesando la ventana, levantando el alma. Las miradas que delatan el brillo del corazón, lo que se dice, lo que se calla. Una batalla de sonrisas que rebotan por la habitación, un aire de perfección. La piel cansada del cansancio, el reloj debiéndole horas a nuestras ganas, un carrusel de sueños desfilando como arco iris en nuestro firmamento.

Una sensación de plenitud por encima de las palabras, esa misteriosa forma que tiene el destino de regalarnos vida, haciendo de ti, de los dos, una historia y de este pequeño renglón que escribimos, un momento perfecto.

Mi propio cuento

Voy por los caminos de hojas secas, en las rutas del tiempo, jugando a perderme, construyendo mi propio laberinto, aquel que me tomará una vida, una obra maestra de granos de arena la cual temo dejar inconclusa antes de hallar la salida. Voy inhalando los sabores del viento, las premisas de ojos ajenos, el sueño inconstante y la piel del deseo, en mareas tenues, en tormentas de miedo. Voy trepando las paredes de la desesperación, el fuego de los años, las deidades, las convenciones y los sentimientos complejos, como cada uno de nosotros, gladiadores de espada afilada y escudo en el pecho. Voy reinventando la lógica, cuestionándolo todo y haciendo de mis errores lo mas cercano a un acierto. Voy con mi cabeza en alto, mis manos fuertes y un corazón rebosante escribiendo mi propio cuento.

Ese roce de frío en una mañana perfecta, ese sorbo de cafe negro que despierta el alma, ese recuerdo profundo de aquel manantial de sonrisas, ese beso aun húmedo en mi boca, ese salto de fe que llena el corazón. Ese pensamiento profundo rebosando de vida, este pecho que retumba, esta profunda alegria, es saber que entre lo bueno y lo malo, el camino sigue escrito y se escribe a cuatro manos.

Llenarme de vida

Es como una brisa de paz que te acaricia la cara en medio de un vendaval, es el sorbo de agua que te calma la sed contenida, es cerrar los ojos y ver mas allá del infinito. Es dejarse caer con la certeza de aterrizar en las nubes, es no mirar atrás y nunca más caminar de prisa, es no tener miedo, es dibujarse en el rostro una eterna sonrisa. Es mirar la oscuridad y ver las estrellas, es pisar el aire, es respirar dejando huellas, es soñar despierto, es acelerar los latidos con las más profundas simplezas. Es dar sin esperar nada de vuelta, es el delirio, la dulzura y el camino hacia praderas perfectas. Es llenarme en sus ojos sinceros, es volar por los cielos, es olvidar la primera persona y volver a creer que aun riman mis versos. Es dejar que el tiempo decida, que la historia se escriba, es amar el amor cual cupido suicida, es tenerte esta noche y de ti llenarme de vida.

Hermoso Final

Incluso cuando el pasado y las voces confundidas delatan sus temores, mas allá de los horizontes truncados, de las noches de dudas, de los sentimientos frustrados. Por encima de las culpas que carecen de rostro, de las verdades incontrolables, del ardor, de la furia y el alma de cobarde. Allí crece una flor de loto, un diamante en las oscuridad, un rastro de esperanza, un testigo de la magia y la perpetuidad.

Sobre las voces adversas, ingenuo del pecado y los designios malinterpretados, renace un arco iris insospechado, un manantial de agua pura, de calma y de la más pura locura. La tormenta se calmará y el cielo se aclarará, tal vez mañana, tal vez cuando deba pasar. Un respiro, un suspiro, el clamor de quien espera sin esperar pues sospecha el desenlace de un hermoso final.

Una despedida

Una despedida sincera es soplar un pedazo del alma al viento queriendo solamente besarla. Es odiar la proyección de la distancia en la perspectiva de los sentimientos. Es aceptar irremediablemente que existe el espacio, que somos víctimas del tiempo. Una despedida sincera es ver al ser amado alejarse a veces rápido a veces lento, entre muchedumbres o soledades, por los mares, por los aires o por el suelo. Se queda siempre un beso húmedo que tarda en secarse lo que dura el duelo, se lleva consigo el tesoro de los recuerdos, las sonrisas y la magia de los sueños nuevos. Una despedida sincera son dos manos agitándose a lo lejos con los ojos de cristal, el alma aturdida y un nudo ahogándote incontrolablemente el cuello.

Me lees

Me di cuenta que me lees, en el anonimato de tus lugares ocultos, me lees. En tus lagrimas secretas, en un tus suspiros incomprensibles, me lees. En las noches de vigilia, con pausas y con prisas, me lees. Con el brillo en las pupilas, con el alma aturdida, me lees. Sin contárselo a nadie, por valiente o por cobarde, me lees. Somos cómplices de las palabras en los dos extremos del delito, yo que escribo para estar vivo, tu que vives cuando me lees.

Mi a Mi..mia? mi?

La tierra de todos , la ciudad de nadie. La babel con solo dos lenguas, el eslabón entre el norte y el sur. La fabrica de ilusiones para los inadvertidos, el epicentro de la vacuidad. El epitafio de las razones puras, la distractora de las mentes más duras.

La capital de los oropeles y el manantial ilimitado de pieles. El oasis de quienes no tienen camino, el infierno del sol y el pecado del vino. La excusa de lo superfluo, la noche convertida en deseos. La cura inefable del existencialismo crónico, la belleza entre lo quirúrgico, lo natural y lo intocable. El cliché del sur, la vergüenza del norte, la panacea de la comodidad, aquella que te cobra así como te da. Miami, la tierra de todos, la ciudad de nadie, simplemente mi hogar.

No has llegado

Quisiera caer a tus pies, derretido por tu misterio, anonadado por tu esencia, sumido en el mas dulce letargo. Quisiera mirarte tan solo por mirarte, indagar tus poros y repetir tus palabras en las mías. Quisiera ser tus razones, tus seguridades, tus pupilas, habitar las esquinas de tu piel y caminar con las manos enredadas en las tuyas llenos de dudas y cansados de certezas. Quisiera saborear la dulzura que irradias, contar las sonrisas que emanas, mirarte hasta que el tiempo se canse, besarte sabiendo que eres la única dueña de mis besos. Quisiera hacer de tus frases mi nueva religión, de cada verso tuyo mi mejor canción, llenarme de tu misterio y hacerlo mi única explicación. Quisiera que tus dedos taparan el sol en mis ojos, que la noche nos pidiera permiso para partir, y el sol fuera cómplice al salir. Quisiera llenar con tu nombre cien años más de diarios, llorar contigo y cansarnos de reír, vernos crecer, vernos morir. Quisiera a tu lado ser un tonto sin remedio, perfeccionar mi cursilería, mi culinaria y mi don frustrado de comediante. Escribir simple, comer mucho, volverme perezoso y cuidar cada sueño tuyo. Roncar a tu lado, llegar tarde al trabajo, que seas mi mejor excusa, que el mundo sepa que eres mía, mi razón mas profunda, mi entrada y mi salida. Quisiera abrir los ojos y ver los tuyos cerrados, justo ahí, tendida a mi lado. Pero no se quien eres, no te sospecho, hoy soy solo yo, pues no te conozco y aun no has llegado.

Estar vivo

Respira el alma cuando nadie la escucha, palpita el corazón cuando es anónimo, piensa la razón cuando se distraen los tabúes. Sinfonía de voces ocultas, matemática de la imprecisión, el arte de habitar los vacíos que nadie ve, que esconden todo. Vuela un fantasma hecho canción por el aire de un recinto oscuro, dejando tejido a su paso una cola de luz tan brillante que retumba en los oídos. Es la voz oculta tras la simplicidad de lo imperceptible, el deleite de un paladar que saborea momentos. Una nostalgia sin razón que se llena de imposibles planeados. El resumen de los días agotados, la memoria de quien solo sabe olvidar y lo disfruta. Ese momento entre lo que fue y lo que nunca será, ese minuto presente postulado a la indiferencia cotidiana de la mañana. Ese vaivén de sonidos que lo explica todo sin malgastar una sola palabra. Es el ahora, que escribe sin dudas, todo lo calma y la vida solo escucha. Regálame un silencio y saborea mis versos, no tienen sentido si no lo has sentido, es retar la muerte, es estar vivo.

Entre magia y misterio

Se escribe una canción con el aire que respiran los segundos, es un suicidio de la razón, es la memoria que de la amnesia quedó ilesa en el sinsentido. Un hilo de pieles sin nombre, un manantial de   aquellos suspiros que no necesitan del aire. Hay noches donde la luna se pierde en la ruta prohibida del infinito. No son miradas, ni niebla, no es un despertar ni una llama eterna, es la simplicidad de vivir en el ritmo de lo sueños, como enfermó de utopías. Un puño apretado, un sorbo de vulnerabilidad, una sensación de tardes agotadas en hastíos. Tal vez solo el ruido de estos silencios cargados de anhelos, entre magia y misterio.

Atrapa mi mirada y conectala con la tuya, derritamonos como lava ardiente que de la lista de pérdidas no me quedan sino victorias. Acaso es muy osado pensar que somos el equilibrio? O quizás la osadía nos reclame esta imprudencia? Somos esa suma imperfecta de dos números irregulares, entre vaivenes no sostenemos frente a la marea. Si me regalas tu mano ya soy dueño de tu cuerpo, si me prestas tu alma ya no habrá marcha atrás. Siéntate a mirarme y ya no tendré que tocarte, déjame tatuar tu piel con tinta imborrable. Conozco tu debilidad pues es mi punto fuerte, me escapo para que me encuentres, soy de tus miedos el más imponente. No hay resistencia ni marcha atrás, es nuestro punto de quiebra, es de todos los hambres el más voraz. Que se escriban los poemas sin el lienzo  malgastar, una herida quirúrgica en el pecho, un idilio a punto de empezar.

Un nuevo día

Se degradan los sentimientos y la oscuridad se transforma lentamente en luz, el tenue lapso de una mirada dibuja un arco iris entre las lágrimas que se secan en los ojos del viento. El centro de la ventisca, el ojo del huracán, el calor de un abrazo, el palpitar de un suspiro. No hay reproches tan contundentes, ni premisas tan urgentes, sólo frases como hojas del frondoso árbol de la vida. Declara mi nombre si te atreves a encontrarme, espera la madrugada que es mi lugar favorito. Somos callejones sin salida, locuras por perpetrarse, vivimos con dos alas y sin guarida, somos vino de la noche y la magia de nuestra poesía. Es sentir dos pieles confundidas y dejarse llevar por el encanto de lo que nos traiga un nuevo día. 

Tambalean las palabras y las cortinas transparentes del humo reclaman libertad. No hay escondite perfecto, ni momento idóneo para quien no teme el alma desnudar. El sonido de la noche, el barullo, el deseo voraz, son sólo descripciones de aquel mundo que aunque ajeno aprendemos a habitar. No hay miradas profundas, no hay un rasgo de sinceridad, son sólo sonrisas pálidas, rostros ajenos y voces perdidas en un rompecabezas de fragilidad. Se consumé el destino confundido con el aliento ilegible de aquellos deseos que no puedo descifrar. De un sorbo añejo se reinventan las glorias, de un puñado de besos se olvida como amar. Es sólo el ahora, lo incontrolable y lo inevitable como se construye una historia con princio y sin final. Es tan tenue la luz que sólo las palabras lo pueden penetrar, es esta maldita inquietud, es morir volviendo a despertar. Lejos de mis imposibles, alertando toda ingenuidad, como viviendo en un engaño sublime, procuro este camino y como siempre decido olvidar.

Los pasos recorridos

Es curioso mirar los pasos recorridos sin que no vibre el corazón. Todos los tropiezos se vuelven carcajadas plasmadas en el recuerdo. Es como ver una película en cámara lenta y tener la oportunidad de congelar los fotogramas uno a uno para milimétricamente entender lo que antes era un absoluto misterio. Es darse cuenta de varios porqués, descifrar ese adiós, ese jamás, ese quien sabe, ese tal vez. Es curioso ver el amor como una línea constante de cobardía, el dolor como un invitado inesperado, el arte como el más hermoso culpable, la soledad como una universidad de la vida. Cada capítulo vivido es un renglón tachado en la lista de la predestinación, o, por otro lado, un nacimiento arbitrario de coincidencias, sentimientos y personas que habitaron un instante común. Los recuerdos son música para los oídos del alma, son una inyección de alegría y nostalgia. Es entendernos hoy gracias al ayer, es justificarse o retractarse. Es curioso mirar las pasos recorridos y darse cuenta siempre en que lugar vamos del camino.

La humedad te pega la piel al viento, en la garganta arden palabras que no se dicen, en el pecho hay inmensidades y abismos respirando al unísono, todo se aclara y a la vez se confunde en la bruma. Así cómo entre la lluvia y el sol se habitan los días, así el universo se torna entre claro y oscuro como en una fantasía. De cada respuesta nacen mil preguntas y entre teorías la mente se pierde en un océano indescriptible de posibilidades. Mirar la luna y verla callar, sentir el mar en su vaivén te insista a despertar. Sospecho futuros y recaudo pasados, en una amnistía con los errores, me construyo, me deshago. Imposible, aturdido, valiente y confundido. Cauteloso pero sensible, eterno en lo inmedible. Sólo renglones, sólo canciones, un mundo intangible, otro puño que con letras se escribe.

Busco un lugar

"Busco un lugar donde mis palabras sean comprendidas y mis ideales no sean juzgados, donde las verdades brillen en los ojos, donde los silencios sean apreciados. Busco un lugar donde la vida no tenga precio, donde reinen los sueños, los abrazos y los besos.

Busco un lugar que huela al café de las mañanas, a brisa, a sonrisas y al aroma de la libertad. Busco un lugar donde el trabajo sea una bendición, donde la felicidad sea la única explicación y donde los locos se sienten en la mesa de la política. Donde la desnudez sea un arte y el amor la más pura forma de vivir. 

Busco un lugar lleno de imposibles mas allá de los muros de la razón, donde el aire sea tan puro que me empalague el corazón, un lugar ingenuo donde la corrupción sea un chiste, donde los problemas se vuelvan canciones y las historias la trova más pura, la poesía más sublime. Busco mi propio lugar, un lugar para todos, para mi y también busco un lugar para ti."

Alicastro.

Vuelvo

Vuelvo a preguntarle a mis pies dónde están parados, si mis manos siente el fuego, si mi alma conserva  su ímpetu, si mi corazón sigue intacto.

Vuelvo a cerrar los ojos y a mirar por dentro, a respirar profundo, a seguir despierto. Viendo a través de las neblinas y escuchando por encima de los ruidos, entre fotos que nunca tomé de mi vida pero llevo tatuadas en las pupilas.

Vuelvo al espejo, con otros brillos, con mas lustros, pero igual de sincero. Nacen y mueren los héroes, de la nada se hacen frágiles las vidas, los otoños incontables y los veranos muy rápidos, se aceleran los días, se detienen los enigmas. Todo alrededor distrae pero la esencia no se olvida, es una marca de nacimiento imborrable, la terquedad del espíritu, la batalla de vivir la vida.

Vuelvo siendo el mismo, a encontrar las mismas encrucijadas, con más cartas en mis bolsillos, con las mismas ganas de apostarle siempre a un nuevo día.

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Mujer mamá

"Mujer que me diste la vida, mujer que me enseñó a caminar, mujer que alimentaste mi hambre, mujer de la cual aprendí a hablar. Mujer que guío mis pasos, mujer que definió mi verdad, mujer que reprendió mis errores, mujer que me invitó siempre a soñar. Mujer de guerras infinitas, mujer con ojos de paz, mujer de trasnochos y desvelos, mujer que ama con amor de libertad. Mujer esposa e hija, mujer de temple, de caricias y risas, mujer de pasiones profundas, mujer ejemplo de tenacidad. Mujer que vive por los que ama, mujer, princesa y dama, en este día que es solo tuyo, te doy gracias por ser mi mamá." www.alicastro.com/diario

Una canción

"Perderse en el manto oscuro de una canción sin tiempo, de una melodía sin final, de un llanto eterno. Deshacerse en la memoria y renacer en el olvido, culpar las culpas y levitar en las cadencias de un mundo imperfecto hecho lamento musical. Son esas palabras que calan y quedan clavadas en un lapso sublime de perfecto dolor llamado canción. Un vaivén de guitarras, un dialogo de compases en orgía de sentidos, un abismo de sonidos calculados y a la vez imprecisos, morir y revivir en la misma canción, sentirse afortunado de agonizar, asentir que podría ser el último momento y no temer más. Así se respira una canción de las que retumban en los huesos, entre lo humano y lo etéreo, con la sangre por dentro hirviendo." www.alicastro.com/diario

Dos Hielos

Dos hielos desnudos bailan al mismo ritmo en el cóncavo mundo de una copa vacía. Acarician sus pieles frías sin el remordimiento del mañana, pues sus almas serán derretidas por el tiempo, aniquilante, intransigente: perfecto. Después, no hay gotas, ni efervescencias, no hay lujurias, incluso no hay sed. La soledad exige su hegemonía, su autoproclamada tiranía. De los susurros de la mente se escapan débiles rastros de la hecatombe silente y quedan asilados inofensivamente en un par de párrafos sin eco. Pero hay savia en el alma, como miel en la colmena, sin la otredad, el solitario navega en altamar, sin brújula, pero con ímpetu de titan. Es una catarsis, es una condena, es un milagro, un diamante con poder letal. Es un nudo en la garganta que ahoga hasta la muerte, es probar el vino de los dioses y residir en la tierra. Es piso o arena movediza? Es calor de hogar o es costumbre? Es lucha o es desperdicio? Las señales se visten de crucigramas, los dolores se camuflan de gloria, los conformismos de victorias, la imprudencia de expresión. Cuando las multitudes reprueban la materia de autorreflexión y los info-comerciales retumban en la estratosfera, cuando las olas dejan escuchar sus llantos y los colchones amortiguan los actos. Cuando con la locura se logra hacer un pacto, allí dos hielos derretidos yacen sin memoria dormidos en un charco, mientras mi boca, con un sorbo, irresistiblemente los retará. www.alicastro.com/diario

Me quedé dormido

Me quedé dormido en una nube de lluvia, en coordenadas desconocidas, en lo etéreo de un imposible. Me desperté cansado de no agotarme, de volar inerte como una hoja en el aire. Me enfrenté al reto de volver a retarme, me repetí, me escabullí, me inventé tratando de olvidarme. De la inercia recogí mi pluma vieja, de un suspiro agote cada pereza nueva. Así como en un poema le fui dando libertad al alma, con licencia para seducir el arte, con la agudeza de penetrar mis fraudes. No esquivo ni un tropiezo, ni asumo riesgos que no debo, solo me limito a ser, en medio de las comedias, un bufón honesto. Me quedé dormido y tal vez aun no despierto, pues de los sueños soy culpable, de lo lógico aun sigo ajeno. www.alicastro.com/diario

Bombón de azúcar

"Sabe mejor la duda con un dulce bombón de azúcar, con un poco de dulce que se deshaga en la boca. Que dicte sabores nuevos a un paladar reseco, a un alma divagante. Sabe a cómplice a ironía y al sabor del cual a veces está hecha la vida. Por mi venas corren sacarosa y torrentes de glucosa, acarician mi sangre, activan mi cerebro, me alivian me distraen. Pensar duele cuando no hay demasiado para pensar, o cuando se rebosa la copa de ideas. Respirar se hace aburrido cuando respiras siempre lo mismo. Hay días calcados y otros olvidados, hay momentos que protagonizan la nada, hay otros de los cuales no recuerdo ni una mirada. De la felicidad viene el vértigo de la caída, del pensamiento viene el abismo del sueño esquivo, de una boca sedienta llega inevitablemente el hastío. Sabe mejor la duda con un dulce bombón de azúcar que celebre una lágrima o que inspire, como pocas veces, el placer de la locura." www.alicastro.com/diario

No es fácil

No es fácil despertar y saberse vivo, poner un pie en el suelo y arrancar a caminar un nuevo paso y una vida que es la suma de esos pasos. No es fácil seguir una línea recta, lidiar con las pasiones, desatar y contener los deseos, untarse de soledad y bañarse de compañía. No es fácil mirarse al espejo y ver historias, senderos y rutas transitadas. No es fácil llenar las páginas en blanco de un destino a ciegas, de un palpitar constante, de un eterno anhelo y una inefable fuerza. No es fácil meditar en el ruido de los días, en la bruma de los aconteceres, en la confusión de cada nuevo sol. No es fácil recordar las tormentas sin hilos de agua en el rostro, ni redibujar las carcajadas como terapias improvisadas de un pasado mejor. No es fácil combatir las perezas, evadir los facilísimos y confrontar los pragmatismos de esos que venden en la televisión. No es fácil dialogar con los dioses, hacer la paz con los sabios, ni desahogarse en lo metafísico o en cualquier oferta de salvación. No es fácil ganarse el derecho a respirar, ni tener la audacia de gritar, mucho menos malear el arte y hacer de un sentimiento un presente, un estandarte. No es fácil cometer el acto de soñar y lanzarse en picada a la más grande profundidad. No es fácil ser leído, ser cómplice u observador, ser incitador, hereje o en últimas comprendido por aquel que igualmente busque su propia razón. No es fácil salirse con la suya o complacer la multitud, valer por fuera, lo que por dentro, o desnudar sin miedo el corazón. No es fácil mantener el aliento en este transcurrir inevitable, en esta dualidad perfecta, en esta maratón. No es fácil entender siquiera un poco de cada estrella, tras cada designio hecho magia en el amor. No es fácil descubrir las verdades, incluso cuando frente a la cara no necesiten más explicación. No es fácil leer el aire, masticar la noche, respirar insomnios y apostar a ser vencedor. No es fácil creerse fuerte cuando por dentro te quiebra cada emoción. No es fácil ganar las guerras a puño y letra, solo con la fe de un futuro mejor. www.alicastro.com/diario

Una tarde más

Se me esconden los papeles pues tal vez no me crean digno de mancharlos con recuerdos. De un hilo sin forma, en el horizonte blanco de un instante, se acarician las nacientes formas de un primitivo sentimiento: mi sentimiento. Con la primera letra se desencadenan mil universos y la enfermedad lírica se agudiza en extremo, después de haberse incubado por meses en el silencio. Un habitante de la morgue del sueño eterno: la vida. Un testigo de un lapso vital que hoy prescinde de sus dueños. Cada paso es un abismo con nombre propio y del aire que se respira emanan pasados ya caducos que van construyendo los senderos. Una vida es un paseo corto, una invitación pocas veces aceptada para abrir los ojos y volar despierto. Pero somos sonámbulos por las calles, los hospitales, los colegios. No nos conocemos y de memoria lo aprendemos. Desafiar la gravedad horizontal que nos hace viejos, es incluso más difícil que la que nos pega al suelo. Somos racimos del mismo árbol, cargados de furia, amor, ingenuidad y madurados con miedo. De vez en cuando una tarde lo detiene todo y el sentido posa desnudo dejándose plasmar en el lienzo. Cómo empezó todo esto? Alguien de verdad se ha detenido a entenderlo? Somos hijos del universo, huérfanos del tiempo, aves con rumbo programado, perdidas en su vuelo. Hay un gusto escondido en las derivas de cada silencio, hay preguntas sin respuesta, hay dolores sin consuelo. La lista de verdades se multiplica escondida de todo aquel que la indaga en sus adentros, las sonrisas son corazas, el amor distrae el cuento. No hay papeles tan extensos, no hay palabras tan perfectas, no hay poetas tan sabios, ni locos tan cuerdos. Es una obra de arte que nace del barro, es tan solo una tarde más, donde la calma nos hace más humanos e imperfectos. www.alicastro.com/diario

"Me reclaman las palabras, hasta cuando huyo de ellas. No me pertenecen, por eso son quienes mandan, nunca he sido yo. La hora de la calma protagoniza como siempre la velada, un lugar entre lo que fue, lo que he querido y lo que aún no sé. No es lamento, ni es euforia, es solo la nada sentada en la mesa con la fe. Mi mente corre y mis dedos se quedan rezagados como recogiendo pequeños trozos de pan en lo que queda del rastro por los caminos inhabitados, aquellos que recorro incansable, muchas veces con mis ojos cerrados. Cuando todo alrededor deja de girar, el mundo parece sencillo y mis pulmones respiran en sinfonía con el universo. Nunca está de más sentarse a deambular por el tiempo y regocijarse con lo que fue, mientras se dibuja lo que será. La valentía ya me dio diploma y el coraje se hizo a un lado, soy solo yo con mis pasos y el rompecabezas de mi convicción. Me reclaman las palabras pues me hacen renacer con cada tilde, me enamoran con cada pausa... me recuerdan con dulzura quien soy y a donde apunta el mañana." www.alicastro.com/diario